一些字，不过是披在心上的外衣， 裹着千头…
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轻倚在时光的门口，一支素笔，穿越了四季，轻描淡写的，除了记忆，何尝不是一种成长的印记。
石板桥的雨为何。。。 青石小巷的伞为何。。。 为何像那红莲的香，清淡淡清。。。 ...
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泛黄与苍白
